Once contra once

Por Pío Longo.
Invitado de lujo.
Cordobés.
Hincha de Belgrano en éxtasis.

Viste que loco!?
Así es de loco el futbol a veces.
Aun siendo negocio de millones, cada tanto nos da la chance de patearle el culo a los millonarios(*),
de atajarle un penal a los soberbios, de hacerle un caño al dueño de la pelota.
Y sí! también de patearla a la estratósfera para respirar del cascoteo!
Darle bien de lleno a la redonda y colgarla de la tribuna, o del árbol de la plaza; pincharla.
Comprate otra, millonario culiado.
Que lindo es cuando el futbol se acuerda que se trata de once contra once,
que los de afuera son de palo, como dijo Obdulio, el negro jefe (**) -mira que casualidad, también celeste-
¿Acaso este sería una especie de maracanazo pirata? un monumentalazo?
Nah: es un ascenso en un mano a mano.
(aunque los dueños de las palabras hablen solo del descenso)
Mano a mano. Un episodio más de la épica del oncecontraonce.
Y, para mí en especial, es el fin de la proscripción: los Piratas podremos ver de visitante a nuestro equipo.(***)
Ya saboreo los choripanes, ya escucho el traqueteo del tren, de nuevo tengo excusa para ir a lugares nuevos
para estar en el lugar de siempre
celebrando y sufriendo,
a la espera de un once contra once


(*) millonarios es el apodo de River.
(**) Negro Obdulio, o Negro Jefe era el capitán de la selección Uruguaya del Maracanazo
(***) En la B solo asiste publico local. Dicen que por cuestiones de seguridad. Diganselo a la gente de Nuñez hoy, a la familia de Gonzalo Acro... y se acuerdan de la batalla de los quinchos etcetcetc?. A propósito: Ahora que el mundo se dio vuelta y jugarán millonarios en canchas de tierra ¿cambiará esa norma también?

Tres días de tu vida

Por Pechito Gontán

Jamás podría expresar, con cierta precisión, la mezcla de sensaciones que me dejó esta última fecha del campeonato de fútbol argentino.

Por eso mismo, ante tan inútil empresa, mejor ahorrarse el intento.

Solo me voy a permitir dos, tres, o las que me salgan de los huevos, declaraciones que se me escapan del pecho.

Detalles, imágenes irrepetibles, estados de ánimo cambiantes; todo eso que tal vez nunca me olvide de estos últimos tres días.

Viernes:

- La expresión, mezcla de pánico e incertidumbre, que vi en los rostros de amigos, compañeros de laburo, pasajeros circunstanciales de transporte público, familiares y demás seres humanos hinchas de River que me fui cruzando, a horas nomás de los partidos determinantes del Sábado.
- La sensación de que algo histórico estaba por suceder al dia siguiente, quitándome el sueño.
- Mi sueño lleno de angustia, esa misma noche. River se salvaba de todo y Gimnasia se iba a la B, con llanto del Mellizo incluido.

Sábado:

- Despertar sin noción del horario, justo a las 14: 50, tras haber ignorado el sonido del despertador puesto a las 13:00 hs la noche anterior.

- El desconcierto ante la TV, saltando entre cinco partidos y mil posibilidades.

- Ver más minutos de Quilmes – Olimpo, que del partido que en ese mismo momento estaba jugando mi equipo.

- Los gritos de vecinos anónimos, celebrando un gol o puteando a dios. Nunca tantos como ese día.

- El segundo gol de Lanús y el silbato confirmando lo que casi nadie creía posible. River a la promoción, a jugar dos partidos imposibles.

- Los hinchas y jugadores de Huracán llorando sin consuelo, asumiendo el irreversible descenso. En la tribuna un flaco de camiseta rosa, seguramente la del Palermo donde juega Pastore, aguanta las lágrimas con la oreja pegada a la radio que relata el último minuto de Boca – Gimnasia. En el césped, el arquero Monzon y algún otro, también escuchan la radio sin llorar. Gol de Boca. Delirio, muertos que resucitan, abrazos, carnaval. Ahora si, todos lloran pero de alegría, convencidos de haberle ganado una batalla épica a la mismísima muerte, que tendrá que esperar hasta el Martes para ver a quien se lleva.

- Una conversación telefónica con mi hermana, preguntándole con sincera preocupación acerca del estado emocional de su marido, padre de mis sobrinos, hincha y socio de River. Me dice que todavía no vuelve de la cancha, sin ni siquiera saber el resultado del partido.

- Unos mates con mi viejo, comentando los hechos, todavía sin poder creernos del todo lo que acababa de suceder.

- Una noticia en la TV: muere un hincha de River en la platea. Probablemente un paro cardiaco.

- Noche de whisky y amigos, me olvido del tema por unas horas.

Domingo:

- Dia del padre. Llego tarde al almuerzo familiar, lidiando con una violenta resaca.

- Saludo a mi cuñado con una sonrisa, no hace falta decirle nada, tampoco tengo ganas de cargarlo. Me dice que nunca sufrió tanto por un partido, y que el tipo ese que se murió en la cancha, estaba sentado a tres asientos del suyo.  A TRES ASIENTOS DEL SUYO. Se lo llevaron justo cuando recién empezaba el partido. Ahí supe que ese no iba ser un buen día, me dijo después, mientras se llenaba el vaso de vino. Me pareció increíble tanta tristeza toda junta, sentí que no podía ser tan grave.

- Tal vez un poco de culpa, también. Por seguir disfrutando todo el asunto sin poder evitarlo, por más dolor que le genere a algunas personas que quiero, y a miles de victimas anónimas que seguramente andarán ahogando sus penas en esa noche de feriado.

-La absoluta seguridad de haber presenciado un hecho histórico, probablemente irrepetible, en el futbol de acá.

- Y sobre todo, sentir el privilegio de estar de este lado, en la mejor ubicación posible. Gozando el drama, celebrando cada minuto de dolor (netamente futbolistico, claro esta) ajeno. Ejerciendo mi derecho natural a entregarme a tan cuestionables sentimientos, sin dejar de ser una buena persona (?), solo por mi condición de bostero.

- Siempre con respeto y cariño (?), algo que, lamentablemente, no todos entienden.

- Temo llegar a extrañarlos, en caso de que suceda lo realmente imposible.

Aunque a esta altura, ya nada parece imposible.

Nos vemos el Domingo que viene.

O nunca más.

Palermo Viejo

Por el Mariscal Boldini

La Chicha saca las milanesas del horno (fritas me caen pesadas), me sirve una en el plato y se sienta. En la televisión pasan algún resumen de los medios. Algo se trae. Conocerla me ha llevado a no siempre saber que esperar de sus reflexiones. Me mira: “Estamos viejos”

Palermo está con una capa azul y amarilla y millones de hinchas lloran y se emocionan. La Chicha ha sabido comprender que Palermo como tantas otras cosas, serán la marca de una época. Decir que lo vimos en la cancha -no en la Bombonera, por favor!!- será decir mucho de uno mismo. Yo creo que son accidentes de la vida, o mejor dicho adjetivos. Postales. En mi infancia, por ej lo fueron Monzón, Olmedo o Alfonsín en plena hiperhinflación.

Siempre recuerdo una tapa de Rolling Stone del año 2000 que decía "LA VIDA CUMPLE 50 AÑOS DE CHARLY". A algo de eso me refiero. Gente que con el tiempo uno dirá ha visto. Y le contarás a un hijo cómo ese quinto máximo goleador del fútbol argentino supo errar tres penales en un mismo partido.

Bosteros o no, importa poco. Mi viejo hablaba de ese modo de Nicolino Locce y de Corbata. Mi tío, de Houseman y del Bichi Borghi. Yo aún no elegido mis mitos, pero tengo una bella lista, de situaciones, de partidos. Algunos de ellos, junto con un amigo, los estamos volcando en este blog desde hace un año y medio.

Volviendo al comienzo, hay algo cierto, estamos viejos.

Yo lo vi debutar a Palermo. Cuando era suplente en el Estudiantes campeón de la B. Cuando era simplemente un loco. Vestido de mina y con ese naso. Luego tuve que soportar su momento más alto, ganando todo con Bianchi y poblando las calles de niños rapados y con un flequillo teñido de rubio. Sobre los últimos capítulos, ya algo escribimos; la lluvia, el gol en el mundial.

Qué impresión cuando algo vivo pasa a ser parte de la historia. Atahualpa Yupanqui decía que el modo más hermoso de inmortalidad era ese imposible de comprar –sólo ganable en el transcurso de una vida- que era pertener a la memoria popular.

Cómo reconocerlo?

Sentirse un poco viejo.